Март 1944 года. Красная Армия уже уверенно гонит врага на запад. Все ждут, когда союзники наконец откроют второй фронт. Победа кажется близкой, почти осязаемой.
Но в прифронтовой полосе начинается что-то странное. Один за другим находят тела офицеров и солдат. Убийства происходят быстро и без шума. Никто не успевает даже крикнуть.
Преступники будто растворяются в воздухе. Случайные свидетели говорят разное. Кто-то видел троих, кто-то пятерых, а один раненый клянётся, что нападавших было больше десяти. Лица всегда скрыты, голосов почти не слышно.
Самое страшное начинается потом. На месте каждого убийства лежат аккуратные портреты погибших. Рисунки сделаны углём и карандашом, но чертовски точные. Глаза, мимика, даже мелкие морщинки - всё передано так, словно художник знал жертву всю жизнь.
За эти рисунки и за особую жестокость банду быстро прозвали Мертвая голова. А того, кто оставляет портреты, стали звать просто Художником.
Оперативники хватаются за голову. Убийства происходят в разных местах, в разное время, разными способами. Нет ни одной зацепки, которая повторялась бы. Оружие меняется, следы заметают идеально.
Солдаты начинают бояться ходить по одному. Офицеры проверяют документы даже у своих. Доверять уже никому нельзя. Слухи ползут быстрее ветра. Говорят, Художник рисует человека ещё до того, как убьёт. Будто выбирает жертву заранее.
В штабе создают специальную группу. Туда входят лучшие следователи НКВД и фронтовой контрразведки. Им приказано любой ценой остановить банду. Время поджимает: скоро большое наступление, а в тылу творится настоящий кошмар.
Каждая новая находка тела бьёт по нервам. Портреты становятся всё точнее и всё страшнее. На некоторых рисунках жертвы изображены ещё живыми, но уже с пустыми глазами. Будто художник видит их смерть заранее.
Люди начинают замечать детали. На обороте каждого портрета мелким почерком написана дата. И эта дата всегда совпадает с днём убийства. Получается, Художник знает наперёд, кого и когда убьёт.
Следствие заходит в тупик. Банда не оставляет ни отпечатков, ни гильз, ни клочка одежды. Они появляются и исчезают, как призраки. А портреты продолжают находить рядом с новыми трупами.
Война идёт своим чередом, а в тылу растёт страх. Солдаты шепчутся, что Художник не человек. Что он рисует смерть, а потом приходит за теми, кого нарисовал.
И где-то среди всего этого хаоса продолжается охота. Охота на того, кто умеет убивать и рисовать так, что кровь стынет в жилах.
Читать далее...
Всего отзывов
12